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PICASSO FOREVER, PICASSO’S FEVER
Texte de Jean Corbu
« Toutes les fois que j’ai eu quelque chose à dire, je l’ai dit de la façon que je sentais être la bonne ». Ainsi parle Picasso.
Comment évoquer cet homme sur qui tout a été dit, écrit, et son contraire aussi. Professeurs, thuriféraires, glossateurs et poètes s’y sont attelés avec plus ou moins de succès, non sans méthode et sentiment. Comment commenter cette place à part, prise d’assaut par un travail acharné de près d’un siècle, d’investigation et de surpassement. Génie créateur à l’imaginaire fertile, inassouvi et résolument vivant, il possède l’extraordinaire faculté de transformer en œuvre d’art ce que bon lui semble, de construire, d’adjoindre, d’interpréter, de révéler, de décloisonner, de façonner et fasciner. Il se frotte aux antiques, aux baroques, aux classiques, s’imprègne de leurs quintessences, et révèle à son tour avec virtuosité sa vision du monde, impose sa totale maitrise de l’humanité et la supériorité de l’universalité moderne de ses synthèses et de son langage fondateur. Picasso ouvre la voie des insolences admirables, des libertés possibles face aux chagrins d’une humanité meurtrie, des joies furtives qu’il faut retenir, de la lumière contre l’obscurantisme, du lyrisme contre les bombes, de l’éternel talent contre la mort. Qui d’autre que ses pairs partagent ses peurs, attisent les cimes, osent l’apothéose, dérangent l’étrange, élèvent la fièvre ? Picasso forever, Picasso’s fever, unique et en chacun d’eux… Fusil pan pan et flûte de pan, Combas et combattant, le « Pablocombasso commando Picasso », charmeur de sein, couleur de sang, chante l’attentat guerrier à l’impudeur et donne aux armes un œil moqueur. Ben, période bleue, n’a pas peur du temps des vieux, Ben période rose, n’a pas peur du temps et pose. Joconde aride et femme qui fleure, dame de pique à sauts de cœur, Vauthier l’homme sage dans son cageot, cogite l’hommage et la photo. Ben éperdu de temps, is not a catalan, Ben père des mots, n’a pas peur de Picasso. Sous son chapeau épique et sot, la femme de Rancillac à la niaque. Colorée, destructurée, cubique et chic, elle strie de se voir si belle et adorée telle Dora, se marre. Sur sa chaise comme Marie-Thérèse, elle sourit d’aise. Les engins de Klasen font de l’amour cosmique un champ atomique. Les demoiselles sulfureuses aux paroles acides se répandent, trébuchantes comme la monnaie, nerf de guerre nickelé, mères de Guernica…Aux larmes citoyens ! Bardot, Gilot et Pablo, dans le même sac de Messac, ont bonne mine à tort, foi de minotaure. Tapie comme la sourie, l’ombre noire du taureau aux cornes saillantes voit rouge sous le sacré ciel sacrificiel, erectus minautorus, morituri te salutant. Relié, délié, Eric plante le cirque, Liot pis que sot ! L’acrobate invertébré fait la tête au pied de nez. Cœur perché, corps bandé, corps en vrac réformé, corps d’armé et tour de piste, l’équilibriste se désiste, pas de traque en Irak. À Saigon rien n’est trop bon et l’on y danse comme sur le pont. Sur les plages, les femmes courent à l’amour bras au ciel et fesses alertes aux mâles qui bougent. Dérive de Trives, à pics, à sauts, le rose cabot à mal au dos. Des rêves de trêves aux ruses de Ruiz, Thierry impose sa poésie. Monory introspectif, spectre large, fouille la folie aux créatures génétiquement maculées, viscéralement générées sous X, Picasso piqué du grain de beauté, crânement, le secret logé dans sa boite bien gardé. Tombé dans le panneau, Raynaud applique le seau, complique le saut à trois
temps et valse à l’unisson. Sous les assauts de Picasso, Raynaud l’ascète rie jaune fête. Effeuillage incendiaire, couplet découpé, Pavlos déclare sa flamme à la femme de papier. Dodue adorée aux pis assoupis, elle dort et dore déjà, vibrantes adulées
lamelles de mamelle, rayonnante couvée cubique. Palette pas nette, autoporté d’autoportraits et la mémoire déportée qui fait pleurer, Picasso l’anti facho, Ségui l’anti nazi marquent les esprits pour la vie contre l’oubli. Pièces rapportées au tableau lisse, espaces nouveaux, espèces novices, pièces intégrées régénérées, Ségui se fâche, Ségui s’affiche. Pasqua a mis la main à la pâte et sous sa griffe, l’œil du fauve a saisi le regard de l’ogre. Ils sont restés plantés là, dévorés d’une force commune, bouffés du goût des femmes, de la liberté et d’une puissance indicible. Picasso l’a toisé sans haine ni passion, face à face, entre hommes. Ils se sont compris, histoire sans parole, clin d’œil forever. Selles charnelles et vélos taureaux, il suffit de Sofia, Selles d’oseille et guidons pognon, il suffit de s’offrir. Haring et corde raide, cerné et encore né, le toréro mis à mort éternue mis à nu. Epiques à Soho, les américains fomentaient une époque pop. Roy et Robert faisaient la paire, vilain Pablo, Andy s’amusait trop, Andy se piqua saoul. Sans tort et sans reproche, avec César, l’homme cheval bronzé coulé désarçonne. Debout les mors et à la bouche, jambe fine et badine, l’époque adore l’hippique à sauts. Rarement Arman à disséqué un plexus sans plexi, culmination sans accumulation, découpes et tranches de vide. À tour de Pras, l’Arlequin ne fait qu’un. Objet du tableau, il entasse les masses, empile, fourmille et prend de la bouteille plastique. Arlequin de tout jette un froid, Arlequin de fou, Pierrot de trop. Femmes en douceur au printemps, fleurs de Schlosser en couleur, le vent rapplique à souhait sur l’étoile ensablée, le temps applique sa mort en farce d’instants tannés. Femmes allongées à la peau granulée, plantes assoupies à la pointe des pieds, le silence est passé sur un vélo volé, la lumière allumée a caressé l’idée. Villers de rien tient son objectif qui prend formes. Photos matées, éclatantes découpes éclatées, elles dansent pattes en l’air. Mimiques comiques, élégantes pages de vie, Villers s’affaire, pieds de travers aux penchants cubisants. Erró des temps forts, guerrières à tout faire, héroïne et drague douce, les femmes affrontent l’horreur avec mystère et boules de gomme pour effacer nos fautes. Fesses avouées à moitié pardonnées, elles sauvent qui peut. Femmes affaissées bien vite relevées, horrible peau des temps anciens sous l’oripeau des temps nouveaux, épilées horripilées, elles marchent sous le drapeau, bannières et toilettes, fléchettes et poils aux bêtes, salut aux couleurs. Ils ne cherchent pas, ils trouvent…
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Text by Jean Corbu
Thus speaks Picasso. How to evoke this man about whom everything has been said, written, and its opposite too. Professors, thurifers, glossers and poets have tried with varying degrees of success, not without method and feeling. How to comment on this special place, taken by storm by a relentless work of almost a century, of investigation and surpassing. Creative genius with a fertile imagination, unquenchable and resolutely alive, he has the extraordinary ability to transform into a work of art whatever he wants, to build, to add, to interpret, to reveal, to decompartmentalize, to shape and to fascinate. He rubs himself with the antiques, the baroque, the classics, impregnates himself with their quintessences, and reveals in his turn with virtuosity his vision of the world, imposes his total mastery of humanity and the superiority of the modern universality of his syntheses and his founding language. Picasso opens the way to admirable insolence, to possible freedom in the face of the sorrows of a bruised humanity, to furtive joys that must be retained, to light against obscurantism, to lyricism against the bombs, to eternal talent against death. Who else but his peers shares his fears, stirs up the peaks, dares the apotheosis, disturbs the strange, raises the fever? Picasso forever, Picasso's fever, unique and in each of them... Pan gun and pan flute, Combas and fighter, the "Pablocombasso commando Picasso", breast charmer, color of blood, sings the warlike attack to the shamelessness and gives the weapons a mocking eye. Ben, blue period, is not afraid of the time of the old, Ben pink period, is not afraid of the time and pose. Arid Mona Lisa and woman who smells, queen of spades with jumps of heart, Vauthier the wise man in his crate,cogitates the homage and the photo. Ben is not a Catalan, Ben father of words, is not afraid of Picasso. Under his epic and silly hat, Rancillac's wife has a lot of energy. Colorful, unstructured, cubic and chic, she strie to see herself so beautiful and adored as Dora, laughs. On her chair like Marie Thérèse, she smiles with ease. The machines of Klasen make of the cosmic love an atomic field. The sulphurous damsels with the acid words spread, stumbling like the currency, nickel-plated nerve of war, mothers of Guernica... To the tears citizens! Bardot, Gilot and Pablo, in the same bag of Messac, look good to wrong, faith of minotaur. Lurking like a smile, the black shadow of the bull with protruding horns sees red under the sacred sacrificial sky, erectus minautorus, morituri te salutant. Bound, unbound, Eric plants the circus, Liot pis que sot! The invertebrate acrobat makes the head with the foot of nose. Perched heart, bandaged body, body in bulk reformed, body of armed and turn of track, the balancing act withdraws, no tracking in Iraq. In Saigon nothing is too good and one dances there as on the bridge. On the beaches, women run to love with their arms in the sky and their buttocks alert to the males who move. Drift of Trives, with peaks with jumps, the pink mutt with evil with the back. From the dreams of truces to the tricks of Ruiz, Thierry imposes his poetry. Introspective Monory, broad spectrum, excavates the madness to the creatures genetically stained, viscerally generated under X, Picasso pricked of the mole, brazenly, the secret lodged in its well kept box. Fallen in the panel, Raynaud applies the bucket, complicates the jump to three times and waltzes in unison. Under the assaults of Picasso, Raynaud the ascetic laughs yellow party. Incendiary stripping, cut couplet, Pavlos declares his flame to the woman of paper. Dodgy adored with the drowsy udders, she sleeps and gilds already, vibrating adulated lamellae of udder, radiant cubic brood. Palette not clear, self-portraits and the deported memory which makes cry, Picasso the anti fascist, Ségui the anti Nazi mark the spirits for the life against the lapse of memory. Pieces brought back to the smooth table, new spaces, new species, integrated pieces regenerated, Ségui gets angry, Ségui displays. Pasqua put the hand to the paste and under his claw, the eye of the wild beast seized the glance of the ogre. They remained planted there, devoured by a common strength, eaten up by the taste of women, of freedom and of an unspeakable power. Picasso looked at him without hate or passion, face to face, between men. They understood each other, a story without words, a wink forever. Carnal saddles and bull bikes, it is enough to Sofia, Saddles of sorrel and handlebars dough, it is enough to offer itself. Haring and tightrope, surrounded and still born, the torero put to death sneezes naked. Epic in Soho, the Americans fomented a pop era. Roy and Robert were a pair, naughty Pablo, Andy was having too much fun, Andy got drunk. Without wrong and without reproach, with Caesar, the bronzed horseman sunk dismayed. Upright the bits and to the mouth, fine leg and banter, the time adores the jumping horse. Rarely Arman to dissected a plexus without plexi, culmination without accumulation, cuts and slices of emptiness. In turn of Pras, the Harlequin makes only one. Object of the painting, it piles up the masses, piles up, swarms and takes of the plastic bottle. Harlequin of all throws a cold, Harlequin of mad, Pierrot of too much. Women in softness in spring, flowers of Schlosser in color, the wind raps with wish on the sanded star, the time applies its death in farce of tanned moments. Women lying with granulated skin, plants drowsy on the tip of the feet, the silence passed on a stolen bicycle, the light lit caressed the idea. Villers from nothing holds his lens that takes shape. Matted photos, bright cut-outs burst, they dance with their legs in the air. Comical mimics, elegant pages of life, Villers is busy, crooked feet with cubist tendencies. Erró of the strong times, warriors to make everything, heroin and soft drag, the women face the horror with mystery and balls of gum to erase our faults. Confessed buttocks half forgiven, they save who can. Collapsed women quickly raised, horrible skin of the old times under the oripeau of the new times, depilated horrified, they march under the flag, banners and toilets, darts and hairs to the beasts, salute to the colors. They do not seek, they find...
